Todos los días son 23F.
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Me han criado los pechos de las crisis sentimentales.
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Mi libertad no termina donde empieza la tuya, porque ni tú ni yo la tenemos.
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Aquella pareja sadomasoquista jugaba a ser el matrimonio perfecto: él hacía de marido y ella de ama de cosa.
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El patriota debería mirarse en el espejo.
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Al aproximarse el invierno, el otoño ya tiene las hojas contadas.
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Cuando, en un acceso de autosuficiencia, me digo: “voy a comerme el mundo”… no me queda más remedio que pedirle a alguien sal y pimienta.
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Los alzacuellos alzan otras cosas.
